Pieces of Humanity

Uma realidade próxima Ou um vislumbre que se veste como real,  sem a realeza da verdade.  Realça-se a imponência  do poder  sobre a impotência do ser; Preza-se o iníquo,  numa aversão  ao olhar e ver. Mas há penas que se espalham: confundem e partem  aqueles que vêem a bondade  e aquietam; O olhar.

Pinta os anjos com a inspiração do vento que lhe traz as memórias daqueles que lhe são presentes na carícia do profundo ser. O ritmo da sensibilidade ténue ao longo dos traços do seu rosto inspiram os anjos em sorrisos alegres, em lentas amplitudes síncronas da calma porosa que se liberta no vento que lhe traz as memórias. 

Era a gravidade  a mostrar-me a sua natureza dizendo que a natureza  desenha a sua forma, oposto ao conhecimento em prazo. Era a gravidade, com os seus contornos a (de)limitarem o movimento aquando do momento do suspiro que de último se tornou único.  

São cores que os seus olhos não distinguem. Desconhecem as frequências que se apresentam, uma vez ditas não vistas por olhos humanos.  São cores que tingem a imagem  que se quer ver mas se marca d'água.  Um fundo ainda por limpar, o necessário ampliar para o contraste  do olhar que se limita. Esperam-se fórmulas inventadas que entendam as formas diferenciadas  da mesma origem (a)provada. 

É simples a palavra carregada no colo agora seco da tecnologia que o constrói.  Antes vivo, agora híbrido o que se sente na rejeição das partículas à substância que não reconhece.  Parte de um puzzle que não se concilia na mutação a que levou a descoordenar a sensação  em cada passo sensitivo.  A desorganização da sua estrutura  perde-a na sua natureza única.  Vê movimentos paralelos até que a intersecção seja o (de)linear da paz da existência da sua presença. 

Escrevo-vos em tempos Os tempos diferentes Que se distinguem Pela vossa presença. Todos tão fulcrais No adormecer Das mágoas internas. O crescimento faz-se Pela saudade de vós Que não mais estais. Pedi lembrar o perdão, a leveza da libertação da fraqueza sem causa. Identidade autêntica Ideal que se assenta.

E aqui está, a tua tristeza que não queria tua,  nem minha.  Oro ao mais divino que conheço se conhecer se assemelha ao entrever.  Alegra-me a tua alegria quando dizes cantar perante as palavras mais genuínas que sabes. Vejo o teu jardim, flores encantad(or)as, por baixo da pele  sangrada pelo dor  que tentas aliviar. Tantos os anos em espera que o sofrimento não seja a casa  em que acreditas ter de viver. Tantas as dádivas que não  se espelham por esse apego ao (des)conhecido.  Tu já viste a sorte do horizonte,  são vários os sóis que te  podem (fazer) desatar. Tu já viste a sorte do horizonte, (Sobre)voa-te, relembra-te. Emancipa-te.  Está.

O frio daquelas lágrimas no rosto quente: Como ela queria congelar aquele momento de eterna gratidão. Sobre aquela água que escorre com o mais puro dos cristais, há uma força gravítica que orienta o seu perfeito caminho sobre a face tingida de emoção. Assim ela anseia: ser como aquele cristal que flui puro, concêntrico e desmedido na melhoria de si e do mundo, movida por uma força de amor. Maior

Aspirante ao tamanho do mundo, Mescla de si e de todos, Entressaído de tantas mentes Entrave de âmago, ambíguo. O tremer de seus lábios Se senta sobre seus anseios. Seus prementes enleios nos presentes próximos. Ímpeto, aritmético, racional; Fecha, abre, entrelaça. Um limbo de experiências, na orla da ciência, na ténue sapiência;                 ténue como os anos,                 flexível como o tempo. Dos presentes, a quentura da sua candura, ternura do seu provir e sorrir.

Sinto os salpicos da inspiração, até que procuro um lugar não abrigado dessa chuva desmedida. E porque correr atrás dessa tempestade? Já não é um correr. É uma fusão. Sentir-me a tempestade e a corrida,  e o abrigo, e a procura, e o encontro; e a paz. Já não querer respirar mas ser o sopro.  Já não querer descansar mas ser onde descansam. Um rasgo de fragilidade doce dilacerando todas as dores.