Pieces of Humanity

O vácuo após o estridente silenciar de tantas vidas.  A natureza destruiu a sua natureza, e já não se igualava um dia ao outro dia. Tudo se tornou diferente desde que a presença do vácuo se fez sentir.  Um buraco negro límpido como aquela água desintegrou membros, almas, terras. As dimensões eram cruzadas: medo, perda, raiva, morte. Até que um dia cordas de luz começaram a descer onde, antes sem integração,  estavam os seres a rasgarem-se na sua infinidade de amor. E tudo estava bem. 

Crescer emocional e intelectualmente leva-nos a uma solidão triste. Não aquela pela qual se apela tantas vezes, mas uma solidão em que se sente um vazio de compreensão interior e exterior. As diferentes formas e tempos de crescer levam a uma disparidade de opiniões que muitas vezes tornam incongruente uma relação mais próxima, pois não há proximidade no conteúdo que ambas falam. Triste crescer, passar por tanta gente e tão poucos não deixarem apenas o seu cunho, mas permanecerem numa relação de amizade para a vida.  Compreende-se porque o mundo se afoga em drogas e álcool. É muito mais fácil, não se pensa, quase tudo se aceita, e a presença da solidão torna-se menos presente, nem que sejam por escassos instantes. Com tempo, percebes que são tão poucos mas bons os que ficam, havendo sempre uma saudade de quem não ficou ou de quem abandonaste. Percebe-se ainda a sensação de que Maslow realmente esteve sempre correto, visto que há tantos problemas tão mais "importantes" ou urge...

Entre pontos que recobrem as grades da janela, referem-se os abruptos pesos sobre o homem: a angústia de precisar de tudo aquilo que carrega. Duas asas solitárias enferrujadas: feito para voar, mas afoga-se no esquecimento de si, pelo peso que carrega, que nem seu é. Tristes asas solitárias enferrujadas.

Tão mediocre é aquilo em que nos tornámos. Estaremos mesmo a evoluir? A lei da selva, prevalece, de uma forma que outrora nunca prevaleceu. Antes não entendiam, mas sentiam. Agora pensam que entendem, e não sentem. E quando o fim se aproxima pensam  "Eu sou aquilo que faço...então, mas o que estive fazer?..." como que se estivessem irreconheciveis aos seus proprios olhos, pois esses já são outros olhos. Os olhos da consciência.

Fortes nas suas armas, armadilhas armazenadas num areal homogéneo; à primeira vista. Torna-se árduo amarrar a tristeza arrastada por mágoas. Protege-se atacando, Não aceita. Sente-se forçado à distância das água passadas, antes vida.

A Filosofia de valores idênticos entre si.Perseguições por divergências de sinónimos. Uns procuram o Amor, a Verdade pelo Homem, outros Procuram o Amor, a Verdade por um Deus ou por vários Deuses. Ferimentos profundos apenas porque queremos a paz de espírito. Sinto-me bem numa religião, se não fizer parte dela, se a observar de fora...de cima, de baixo. Sinto-me bem num ideal filosófico, se o compreender na sua totalidade. Perseguimo-nos uns aos outros, mas sentimo-nos perseguidos. As vítimas na sua fragilidade tornar-se-ão as mais fortes, porque o coração, apesar de endurecido, compara-se à facilidade de sermos vítimas, à dificuldade de lutar por não haver nem vítimas nem tiranos. Parece melhor não estar dentro de nenhuma visão e aceitar todas. Não, apenas defendo a consciência: essa vai-nos sempre dar um verdadeiro ideal pelo qual lutar, nem que seja apenas permanecer fora de todas para perceberem que todas são uma.

A poesia egoísta. As dores intrínsecas em cada um. A poesia repetitiva. O dia, a noite, as palavras, os sentimentos. A poesia sem poesia. A sociedade, os grupos, a pessoa ali ao lado. Não é poesia pois poesia é aquilo que passa o mais profundo de nós e nos leva a perceber a verdade do superficial, superficialmente simples, mas complexa na essência da sua visão de que o fundo de nós não existe. É ainda mais superficial que a nossa pele. Sim, porque queremos que nos conheçam, Queremos saber quem somos. Não escondemos. Queremos apenas ser completos. E por isso a nossa ânsia por tornar mais superficial que a nossa pele aquilo que a nossa alma carece.